Poems / poetry / verse

Das Lied von der Glocke

Fest gemauert in der Erden

    Steht die Form, aus Lehm gebrannt.
    Heute muß die Glocke werden.
    Frisch Gesellen, seid zur Hand.
        Von der Stirne heiß
        Rinnen muß der Schweiß,
    Soll das Werk den Meister loben,
    Doch der Segen kommt von oben.

        Zum Werke, das wir ernst bereiten,
        Geziemt sich wohl ein ernstes Wort;
        Wenn gute Reden sie begleiten,
        Dann fließt die Arbeit munter fort.
        So laßt uns jetzt mit Fleiß betrachten,
        Was durch die schwache Kraft entspringt,
        Den schlechten Mann muß man verachten,
        Der nie bedacht, was er vollbringt.
        Das ist's ja, was den Menschen zieret,
        Und dazu ward ihm der Verstand,
        Daß er im innern Herzen spüret,
        Was er erschafft mit seiner Hand.

    Nehmet Holz vom Fichtenstamme,
    Doch recht trocken laßt es sein,
    Daß die eingepreßte Flamme
    Schlage zu dem Schwalch hinein.
         Kocht des Kupfers Brei,
         Schnell das Zinn herbei,
    Daß die zähe Glockenspeise
    Fließe nach der rechten Weise.

        Was in des Dammes tiefer Grube
        Die Hand mit Feuers Hülfe baut,
        Hoch auf des Turmes Glockenstube
        Da wird es von uns zeugen laut.
        Noch dauern wird's in späten Tagen
        Und rühren vieler Menschen Ohr
        Und wird mit dem Betrübten klagen
        Und stimmen zu der Andacht Chor.
        Was unten tief dem Erdensohne
        Das wechselnde Verhängnis bringt,
        Das schlägt an die metallne Krone,
        Die es erbaulich weiterklingt.

    Weiße Blasen seh ich springen,
    Wohl! Die Massen sind im Fluß.
    Laßt's mit Aschensalz durchdringen,
    Das befördert schnell den Guß.
        Auch von Schaume rein
        Muß die Mischung sein,
    Daß vom reinlichen Metalle
    Rein und voll die Stimme schalle.

        Denn mit der Freude Feierklange
        Begrüßt sie das geliebte Kind
        Auf seines Lebens erstem Gange,
        Den es in Schlafes Arm beginnt;
        Ihm ruhen noch im Zeitenschoße
        Die schwarzen und die heitern Lose,
        Der Mutterliebe zarte Sorgen
        Bewachen seinen goldnen Morgen.-
        Die Jahre fliehen pfeilgeschwind.
        Vom Mädchen reißt sich stolz der Knabe,
        Er stürmt ins Leben wild hinaus,
        Durchmißt die Welt am Wanderstabe.
        Fremd kehrt er heim ins Vaterhaus,
        Und herrlich, in der Jugend Prangen,
        Wie ein Gebild aus Himmelshöhn,
        Mit züchtigen, verschämten Wangen
        Sieht er die Jungfrau vor sich stehn.
        Da faßt ein namenloses Sehnen
        Des Jünglings Herz, er irrt allein,
        Aus seinen Augen brechen Tränen,
        Er flieht der Brüder wilder Reihn.
        Errötend folgt er ihren Spuren
        Und ist von ihrem Gruß beglückt,
        Das Schönste sucht er auf den Fluren,
        Womit er seine Liebe schmückt.
        O! zarte Sehnsucht, süßes Hoffen,
        Der ersten Liebe goldne Zeit,
        Das Auge sieht den Himmel offen,
        Es schwelgt das Herz in Seligkeit.
        O! daß sie ewig grünen bliebe,
        Die schöne Zeit der jungen Liebe!

    Wie sich schon die Pfeifen bräunen!
    Dieses Stäbchen tauch ich ein,
    Sehn wir's überglast erscheinen,
    Wird's zum Gusse zeitig sein.
        Jetzt, Gesellen, frisch!
        Prüft mir das Gemisch,
    Ob das Spröde mit dem Weichen
    Sich vereint zum guten Zeichen.

        Denn wo das Strenge mit dem Zarten,
        Wo Starkes sich und Mildes paarten,
        Da gibt es einen guten Klang.
        Drum prüfe, wer sich ewig bindet,
        Ob sich das Herz zum Herzen findet!
        Der Wahn ist kurz, die Reu ist lang.
        Lieblich in der Bräute Locken
        Spielt der jungfräuliche Kranz,
        Wenn die hellen Kirchenglocken
        Laden zu des Festes Glanz.
        Ach! des Lebens schönste Feier
        Endigt auch den Lebensmai,
        Mit dem Gürtel, mit dem Schleier
        Reißt der schöne Wahn entzwei.
        Die Leidenschaft flieht!
        Die Liebe muß bleiben,
        Die Blume verblüht,
        Die Frucht muß treiben.
        Der Mann muß hinaus
        Ins feindliche Leben,
        Muß wirken und streben
        Und pflanzen und schaffen,
        Erlisten, erraffen,
        Muß wetten und wagen,
        Das Glück zu erjagen.
        Da strömet herbei die unendliche Gabe,
        Es füllt sich der Speicher mit köstlicher Habe,
        Die Räume wachsen, es dehnt sich das Haus.
        Und drinnen waltet
        Die züchtige Hausfrau,
        Die Mutter der Kinder,
        Und herrschet weise
        Im häuslichen Kreise,
        Und lehret die Mädchen
        Und wehret den Knaben,
        Und reget ohn Ende
        Die fleißigen Hände,
        Und mehrt den Gewinn
        Mit ordnendem Sinn.
        Und füllet mit Schätzen die duftenden Laden,
        Und dreht um die schnurrende Spindel den Faden,
        Und sammelt im reinlich geglätteten Schrein
        Die schimmernde Wolle, den schneeigten Lein,
        Und füget zum Guten den Glanz und den Schimmer,
        Und ruhet nimmer.

        Und der Vater mit frohem Blick
        Von des Hauses weitschauendem Giebel
        Überzählet sein blühendes Glück,
        Siehet der Pfosten ragende Bäume
        Und der Scheunen gefüllte Räume
        Und die Speicher, vom Segen gebogen,
        Und des Kornes bewegte Wogen,
        Rühmt sich mit stolzem Mund:
        Fest, wie der Erde Grund,
        Gegen des Unglücks Macht
        Steht mit des Hauses Pracht!
        Doch mit des Geschickes Mächten
        Ist kein ewger Bund zu flechten,
        Und das Unglück schreitet schnell.

    Wohl! nun kann der Guß beginnen,
    Schön gezacket ist der Bruch.
    Doch bevor wir's lassen rinnen,
    Betet einen frommen Spruch!
        Stoßt den Zapfen aus!
        Gott bewahr das Haus!
    Rauchend in des Henkels Bogen
    Schießt's mit feuerbraunen Wogen.

        Wohtätig ist des Feuers Macht,
        Wenn sie der Mensch bezähmt, bewacht,
        Und was er bildet, was er schafft,
        Das dankt er dieser Himmelskraft,
        Doch furchtbar wird die Himmelskraft,
        Wenn sie der Fessel sich entrafft,
        Einhertritt auf der eignen Spur
        Die freie Tochter der Natur.
        Wehe, wenn sie losgelassen
        Wachsend ohne Widerstand
        Durch die volkbelebten Gassen
        Wälzt den ungeheuren Brand!
        Denn die Elemente hassen
        Das Gebild der Menschenhand.
        Aus der Wolke
        Quillt der Segen,
        Strömt der Regen,
        Aus der Wolke, ohne Wahl,
        Zuckt der Strahl!
        Hört ihr's wimmern hoch vom Turm?
        Das ist Sturm!
        Rot wie Blut
        Ist der Himmel,
        Das ist nicht des Tages Glut!
        Welch Getümmel
        Straßen auf!
        Dampf wallt auf!
        Flackernd steigt die Feuersäule,
        Durch der Straße lange Zeile
        Wächst es fort mit Windeseile,
        Kochend wie aus Ofens Rachen
        Glühn die Lüfte, Balken krachen,
        Pfosten stürzen, Fenster klirren,
        Kinder jammern, Mütter irren,
        Tiere wimmern
        Unter Trümmern,
        Alles rennet, rettet, flüchtet,
        Taghell ist die Nacht gelichtet;
        Durch der Hände lange Kette
        Um die Wette
        Fliegt der Eimer, hoch im Bogen
        Spritzen Quellen, Wasserwogen.
        Heulend kommt der Sturm geflogen,
        Der die Flamme brausend sucht.
        Prasselnd in die dürre Frucht
        Fällt sie in des Speichers Räume,
        In der Sparren dürre Bäume,
        Und als wollte sie im Wehen
        Mit sich fort der Erde Wucht
        Reißen, in gewaltger Flucht,
        Wächst sie in des Himmels Höhen
        Riesengroß!
                       Hoffnungslos
        Weicht der Mensch der Götterstärke,
        Müßig sieht er seine Werke
        Und bewundernd untergehn.

        Leergebrannt
        Ist die Stätte,
        Wilder Stürme rauhes Bette,
        In den öden Fensterhöhlen
        Wohnt das Grauen,
        Und des Himmels Wolken schauen
        Hoch hinein.

        Einen Blick
        Nach den Grabe
        Seiner Habe
        Sendet noch der Mensch zurück -
        Greift fröhlich dann zum Wanderstabe.
        Was Feuers Wut ihm auch geraubt,
        Ein süßer Trost ist ihm geblieben,
        Er zählt die Haupter seiner Lieben,
        Und sieh! ihm fehlt kein teures Haupt.

    In die Erd ist's aufgenommen,
    Glücklich ist die Form gefüllt,
    Wird's auch schön zutage kommen,
    Daß es Fleiß und Kunst vergilt?
        Wenn der Guß mißlang?
        Wenn die Form zersprang?
    Ach! vielleicht indem wir hoffen,
    Hat uns Unheil schon getroffen.

        Dem dunkeln Schoß der heilgen Erde
        Vertrauen wir der Hände Tat,
        Vertraut der Sämann seine Saat
        Und hofft, daß sie entkeimen werde
        Zum Segen, nach des Himmels Rat.
        Noch köstlicheren Samen bergen
        Wir trauernd in der Erde Schoß
        Und hoffen, daß er aus den Särgen
        Erblühen soll zu schönerm Los.

        Von dem Dome,
        Schwer und bang,
        Tönt die Glocke
        Grabgesang.
        Ernst begleiten ihre Trauerschläge
        Einen Wandrer auf dem letzten Wege.

        Ach! die Gattin ist's, die teure,
        Ach! es ist die treue Mutter,
        Die der schwarze Fürst der Schatten
        Wegführt aus dem Arm des Gatten,
        Aus der zarten Kinder Schar,
        Die sie blühend ihm gebar,
        Die sie an der treuen Brust
        Wachsen sah mit Mutterlust -
        Ach! des Hauses zarte Bande
        Sind gelöst auf immerdar,
        Denn sie wohnt im Schattenlande,
        Die des Hauses Mutter war,
        Denn es fehlt ihr treues Walten,
        Ihre Sorge wacht nicht mehr,
        An verwaister Stätte schalten
        Wird die Fremde, liebeleer.

    Bis die Glocke sich verkühlet,
    Laßt die strenge Arbeit ruhn,
    Wie im Laub der Vogel spielet,
    Mag sich jeder gütlich tun.
        Winkt der Sterne Licht,
        Ledig aller Pflicht
    Hört der Bursch die Vesper schlagen,
    Meister muß sich immer plagen.

        Munter fördert seine Schritte
        Fern im wilden Forst der Wandrer
        Nach der lieben Heimathütte.
        Blökend ziehen
        Heim die Schafe,
        Und der Rinder
        Breitgestirnte, glatte Scharen
        Kommen brüllend,
        Die gewohnten Ställe füllend.
        Schwer herein
        Schwankt der Wagen,
        Kornbeladen,
        Bunt von Farben
        Auf den Garben
        Liegt der Kranz,
        Und das junge Volk der Schnitter
        Fliegt zum Tanz.
        Markt und Straße werden stiller,
        Um des Lichts gesellge Flamme
        Sammeln sich die Hausbewohner,
        Und das Stadttor schließt sich knarrend.
        Schwarz bedecket
        Sich die Erde,
        Doch den sichern Bürger schrecket
        Nicht die Nacht,
        Die den Bösen gräßlich wecket,
        Denn das Auge des Gesetzes wacht.

        Heilge Ordnung, segenreiche
        Himmelstochter, die das Gleiche
        Frei und leicht und freudig bindet,
        Die der Städte Bau begründet,
        Die herein von den Gefilden
        Rief den ungesellgen Wilden,
        Eintrat in der Menschen Hütten,
        Sie gewöhnt zu sanften Sitten
        Und das teuerste der Bande
        Wob, den Trieb zum Vaterlande!

        Tausend fleißge Hände regen,
        helfen sich in munterm Bund,
        Und in feurigem Bewegen
        Werden alle Kräfte kund.
        Meister rührt sich und Geselle
        In der Freiheit heilgem Schutz.
        Jeder freut sich seiner Stelle,
        Bietet dem Verächter Trutz.
        Arbeit ist des Bürgers Zierde,
        Segen ist der Mühe Preis,
        Ehrt den König seine Würde,
        Ehret uns der Hände Fleiß.

        Holder Friede,
        Süße Eintracht,
        Weilet, weilet
        Freundlich über dieser Stadt!
        Möge nie der Tag erscheinen,
        Wo des rauhen Krieges Horden
        Dieses stille Tal durchtoben,
        Wo der Himmel,
        Den des Abends sanfte Röte
        Lieblich malt,
        Von der Dörfer, von der Städte
        Wildem Brande schrecklich strahlt!

    Nun zerbrecht mir das Gebäude,
    Seine Absicht hat's erfüllt,
    Daß sich Herz und Auge weide
    An dem wohlgelungnen Bild.
        Schwingt den Hammer, schwingt,
        Bis der Mantel springt,
    Wenn die Glock soll auferstehen,
    Muß die Form in Stücke gehen.

        Der Meister kann die Form zerbrechen
        Mit weiser Hand, zur rechten Zeit,
        Doch wehe, wenn in Flammenbächen
        Das glühnde Erz sich selbst befreit!
        Blindwütend mit des Donners Krachen
        Zersprengt es das geborstne Haus,
        Und wie aus offnem Höllenrachen
        Speit es Verderben zündend aus;
        Wo rohe Kräfte sinnlos walten,
        Da kann sich kein Gebild gestalten,
        Wenn sich die Völker selbst befrein,
        Da kann die Wohlfahrt nicht gedeihn.

        Weh, wenn sich in dem Schoß der Städte
        Der Feuerzunder still gehäuft,
        Das Volk, zerreißend seine Kette,
        Zur Eigenhilfe schrecklich greift!
        Da zerret an der Glocken Strängen
        Der Aufruhr, daß sie heulend schallt
        Und, nur geweiht zu Friedensklängen,
        Die Losung anstimmt zur Gewalt.

        Freiheit und Gleichheit! hört man schallen,
        Der ruhge Bürger greift zur Wehr,
        Die Straßen füllen sich, die Hallen,
        Und Würgerbanden ziehn umher,

        Da werden Weiber zu Hyänen
        Und treiben mit Entsetzen Scherz,
        Noch zuckend, mit des Panthers Zähnen,
        Zerreißen sie des Feindes Herz.
        Nichts Heiliges ist mehr, es lösen
        Sich alle Bande frommer Scheu,
        Der Gute räumt den Platz dem Bösen,
        Und alle Laster walten frei.

        Gefährlich ist's, den Leu zu wecken,
        Verderblich ist des Tigers Zahn,
        Jedoch der schrecklichste der Schrecken,
        Das ist der Mensch in seinem Wahn.
        Weh denen, die dem Ewigblinden
        Des Lichtes Himmelsfackel leihn!
        Sie strahlt ihm nicht, sie kann nur zünden
        Und äschert Städt und Länder ein.

    Freude hat mir Gott gegeben!
    Sehet! Wie ein goldner Stern
    Aus der Hülse, blank und eben,
    Schält sich der metallne Kern.
        Von dem Helm zum Kranz
        Spielt's wie Sonnenglanz,
    Auch des Wappens nette Schilder
    Loben den erfahrnen Bilder.

        Herein! herein!
        Gesellen alle, schließt den Reihen,
        Daß wir die Glocke taufend weihen,
        Concordia soll ihr Name sein,
        Zur Eintracht, zu herzinnigem Vereine
        Versammle sich die liebende Gemeine.

        Und dies sei fortan ihr Beruf,
        Wozu der Meister sie erschuf!
        Hoch überm niedern Erdenleben
        Soll sie im blauen Himmelszelt
        Die Nachbarin des Donners schweben
        Und grenzen an die Sternenwelt,
        Soll eine Stimme sein von oben,
        Wie der Gestirne helle Schar,
        Die ihren Schöpfer wandelnd loben
        Und führen das bekränzte Jahr.
        Nur ewigen und ernsten Dingen
        Sei ihr metallner Mund geweiht,
        Und stündlich mit den schnellen Schwingen
        Berühr im Fluge sie die Zeit,
        Dem Schicksal leihe sie die Zunge,
        Selbst herzlos, ohne Mitgefühl,
        Begleite sie mit ihrem Schwunge
        Des Lebens wechselvolles Spiel.
        Und wie der Klang im Ohr vergehet,
        Der mächtig tönend ihr erschallt,
        So lehre sie, daß nichts bestehet,
        Daß alles Irdische verhallt.

    Jetzo mit der Kraft des Stranges
    Wiegt die Glock mir aus der Gruft,
    Daß sie in das Reich des Klanges
    Steige, in die Himmelsluft.
        Ziehet, ziehet, hebt!
        Sie bewegt sich, schwebt,
    Freude dieser Stadt bedeute,
    Friede sei ihr erst Geläute.

          Friedrich Schiller